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月光被竹叶切成碎片，斑驳地落在她的肩头和铲子上。

她挖出一个小小的土坑，把木盒放进去，然后用掌心一点点推回泥土。

我没有再问，只是蹲下来，拾起地上的一截竹枝，轻轻帮她拨平周围的浮土。

她抬眼看我，嘴角微微翘起。

我其实很想问问她，为什么要埋掉这些照片，但是又怕触碰她心底的旧伤，于是转移了话题。

“你也是来日本旅行的吗？”

“来送朋友回家。”她拍了拍手上的土，站起身，“川岛樱子，我的大学同学。”

夜风一阵一阵地涌过来，竹影摇晃。

“去年夏天，她生病了，是那种治不好的病。”她语气顿了顿，继续道，“她爸妈本想将她接回日本的，但她选择留下，做了大体老师。”

“今年四月份的时候，樱子走了，所以我趁着暑假，将她的照片带回来。”

“这家温泉酒店，就是樱子父母开的，大一寒假，她带我来这里玩过。”

她从帆布包里摸出纸巾擦手，又从侧袋掏出个橘子，递给我：“吃吗？”

我愣了一下，下意识接过来。

橘皮微微发皱，但香气依旧浓烈。剥开的瞬间，酸甜的味道溢出来，像是突然撕开了时光的一道口子。

“我今天还用橘子喂了鹿。”我说，但我没说我用的是昨天她给我的那瓣橘子。

她的眼睛亮起来，像是想起了什么有趣的事：“奈良的鹿啊……它们连包装袋都会吃掉，根本不怕人。”

竹林的尽头突然传来中年女性的声音，拖着长长的尾调，是日语，我听不懂。

“是樱子的妈妈。”她站起身，拎起空的帆布包，“我没告诉她，我把樱子在中国的照片埋在这里了。”

我跟着站起来，手里还攥着橘子皮。

“哦对了，我叫俞菲语，你叫什么名字？”她认真地望着我。

“刘岩。”

回旅店的青石小路上，夜露沾湿了木屐。我犹豫了一会儿，还是问出了盘桓在心头的疑惑：“昨天你为什么会给我剥一瓣橘子？”

她脚步未停，只是轻轻笑了一声，月光描摹着她侧脸柔和的轮廓。

“因为我是医学生啊。”她说得理所当然，仿佛这便是全部的答案。

我一时语塞，愣在原地。

大概是看出了我的困惑，她忽然停下脚步，转过身来。

夜色中，她的眼睛映着远处红灯笼的微光，分外清亮。

“知道为什么看望病人时，人们总爱带橘子吗？”她开口问道，声音很轻，却带着医学生特有的笃定。

我摇头，夜风拂过竹叶，沙沙作响。

她嘴角弯起一个温柔的弧度：“因为橘子吃着方便，而且很容易让人开心起来。”

“但我没生病啊？”

“心病也是病。”她的声音裹着夜风的凉意，却异常清晰，“你的眼睛……从头到尾都在这么说着。”

灯笼的光晕染开她的影子，落在石板路上，很长很长。

我回到自己的房间，躺在榻榻米上，听着窗外的溪流声，很快就睡着了。

恍惚间，似乎有一阵微风拂过面颊——像某个人踮着脚尖，悄悄地路过了我的梦。