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第41章（第1页）

她发现，当自己不再执着于“必须画点什么”或“必须达到某种效果”时，反而能更清晰地看见自己画作中的变化。线条从最初的犹豫试探，到后来的肯定甚至大胆；构图从毫无章法到渐渐有了内在的节奏和张力；对色彩（尤其是灰调子和那抹群青）的运用，也从生硬模仿到有了自己的理解和控制。这种审视带着一种客观的冷静，仿佛在分析另一个人的作品。她看到了进步，也看到了依然稚嫩和模仿的痕迹。这让她既感到欣慰，也保持着清醒。

艺术节最后一天下午，天空飘起了淅淅沥沥的小雨。放学后，卿竹阮撑伞经过礼堂，看到工作人员已经开始拆卸展板，搬动作品。她犹豫了一下，还是走了进去。

展厅里一片忙乱。画作被逐一取下，分门别类地堆放在墙边。《回响》已经被取了下来，白色的窄边画框斜靠在墙角那堆闲置桌椅旁，玻璃面上蒙了一层薄灰，画面朝里。一个学生模样的志愿者正弯腰整理着地上的画框，顺手将《回响》的画框也捡起来，准备放到一旁统一堆放归还作品的推车上。

“同学，请等一下。”卿竹阮开口叫住了他。

志愿者抬起头，是个戴眼镜的男生，脸上带着忙碌的疲惫。“怎么了？”

“这幅画……”卿竹阮指了指他手中的画框，“是我的。我想现在带走，可以吗？”

男生看了看画框背面贴的标签，又看了看她，点点头：“行，那你签个字，在这表上登记一下，写清楚班级姓名和作品名称，就可以拿走了。”他指了指旁边一张摊在椅子上的登记表。

卿竹阮快速填好信息，接过画框。入手比想象中轻。她道了谢，抱着画框走出了正在拆卸中的、略显凌乱的展厅。

雨丝细密，落在伞面上发出沙沙的轻响。她抱着《回响》，走在渐渐空旷的校园里。画框的边缘有些硌手，玻璃冰凉。她没有直接回宿舍，而是绕道走向了艺术楼。

楼后的那片荒地，在雨水的浸润下，泥土变成了更深的褐色，荒草低伏，湿漉漉的。之前那片焦黑的焚烧痕迹，经过几场雨水的冲刷，已经变得模糊不清，几乎与周围的泥泞融为一体，只留下一点点颜色稍深的印记，不仔细看几乎无法辨认。自然正在以它自己的方式，缓慢地掩埋那个寂静的祭典。

卿竹阮在距离那片模糊焦痕几步远的地方停下。她将画框轻轻放在一块相对干燥的石头上，画面朝上。细雨飘洒在玻璃面上，汇聚成细小的水珠，缓缓滑落，让画面蒙上了一层流动的、湿润的滤镜。那片浓黑显得更加深邃，那些纤细的线条仿佛在雨水中微微颤动，刮擦出的白痕更加醒目，而那几抹群青，则在水光折射下，泛着冷冽而湿润的光泽。

她撑着伞，静静地站在细雨中，看着雨中的画，和画后那片正在被自然抹去的焦痕。

这不是凭吊，也不是告别。

更像是一种并置，一种对话。