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第44章（第2页）

卿竹阮呆呆地看着纸盒里的东西。陶俑蜷缩的姿态，像一把冰冷的钥匙，瞬间打开了她脑海中所有关于清霁染的记忆闸门：医院病床上那个消瘦单薄、仿佛随时会消失的身影；寒风中那个蹒跚远去、黑色羽绒服空荡荡的背影；以及更早以前，在画架前那个清冷孤傲、却也会因求不得一抹颜色而烦躁的侧影……所有这些画面，仿佛都在这尊陶俑蜷缩的弧度里，找到了最终的、令人心碎的凝结。

这不是艺术品。至少不是传统意义上的艺术品。它没有技巧，没有美感，甚至没有完整的形象。

它是一种状态的直接物化。是疼痛到极致时的本能蜷缩，是精神不堪重负时的自我封闭，是面对无边黑暗时最后的、脆弱的防御姿态。那些深深的指纹，是制作者（清霁染？还是她授意别人？）生命力量在极度虚弱中，最后一次、也是最为用力的一次“留下痕迹”的尝试。而那袋泥土和枯叶，像是从她正在沉沦的、那个与世隔绝的“地方”带回的、最后的“物证”，是那个“蜷缩”发生之地的地理坐标，是“此时此地”的残酷切片。

为什么给她这个？

不是鼓励，不是嘱托，不是任何关于“光”或“方向”的隐喻。

而是将她自己最不堪的、最脆弱的、最真实的痛苦形态，像交付一件遗物，一件证物，一件无法用言语诉说的、沉默的呐喊，直接、赤裸地，塞到了她的手里。

仿佛在说：看，这就是我现在的样子。记住它。连同我之前给你的那些关于“看”和“美”的东西，一起记住。完整的我，包括这最后蜷缩起来的、丑陋的、真实的痛苦。

巨大的悲恸和一种近乎亵渎的、被强行分享了最深秘密的震撼，同时击中了卿竹阮。她浑身冰冷，手指紧紧抓着桌沿，指关节泛白。小腹的疼痛此刻已微不足道。

她盯着那尊陶俑。它那么小，那么粗糙，却仿佛重若千钧，压得她喘不过气。

窗外，广播体操的音乐不知何时已经停止，取而代之的是学生们解散后隐约的喧闹声。阳光依旧灿烂，透过槐树叶的缝隙，在桌面上跳跃。

而她的桌上，放着一尊来自春天最深处、也是最黑暗处的，无声的、蜷缩的雕塑。

春深，不仅意味着生命的极致绚烂。

也意味着，有些重量，正在突破土壤，向着不可知的深处，沉默地坠落。

第23章 反向的潮汐（二）